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第六层没有光。
陆崖站在石门后面，伸手不见五指。他掏出源心，金色的光从指缝间漏出来，照亮了周围一小片地方。地面是石板铺的，平整，光滑，像被水磨了很久。墙壁也是石板的，灰白色，上面什么都没有。空间很大，他的光只能照到眼前几尺，远处一片漆黑，像一张张开的嘴。
他把感知探了出去。第六层是一个巨大的方形房间，边长大约百丈。房间的四个角落各有一根柱子，柱子上刻着源纹。房间的正中央有一道门——不是石门，是光门。金色的光从门框里渗出来，像一层薄薄的水幕。那是通往第五层的门。他走到光门前，把手伸了进去。手指穿过了光，没有碰到任何东西。他把整只手伸进去，手臂也穿过去了。光是温热的，像被太阳晒过的水。他把手抽回来，看着自己的手掌。手掌上没有伤痕，没有灼烧，什么都没有。
他试着把整个身体穿过去。光门很薄，像一层膜。他迈了一步，身体穿过了光。但门没有开。他还在第六层。光门在他身后，和刚才一模一样。他又试了一次——迈步，穿过去，还在原地。他试了第三次，第四次，第五次。每一次都一样。他进不去。
他蹲下来，把源心放在地上，闭上眼睛，用感知探向那道光门。光门的源纹很复杂，比第七层的石门复杂十倍。纹路不是刻在门上的，而是浮在空中的，像一张用光织成的网。网的每一条线都在流动，都在变化，没有固定的形状。他试着把自己的源力注入光门，金色的光从掌心涌出来，流进那些纹路里。纹路亮了一下，但很快就暗了。不是拒绝，是不匹配。他的金色源纹和光门的金色源纹不是同一个频率。
他想起老锺说过的话。在棚子里，老锺把那张手绘的地图递给他，指着第六层的标记说：「第六层叫金门。不是有金色源纹就能开的，需要正确的频率。每个人的金色源纹频率都不一样，你要找到你自己的。怎么找？没有人能教你。你要自己去摸，去试，去感受。门会告诉你。」
门会告诉你。陆崖把手贴在光门上，闭上眼睛，不去想源力，不去想频率，只是感受。光门是温热的，像皮肤的温度。它在跳动，像心跳。不是一种心跳，是很多种——大的，小的，快的，慢的，叠在一起，像一首没有谱子的曲子。他把自己的心跳也加进去，让它们一起跳。大的，小的，快的，慢的。他的心跳和那些心跳慢慢合在了一起。不是全部，是一个。一个和他频率相同的丶藏在无数心跳中的丶微弱但清晰的心跳。
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他找到了。他把源力调成那个频率，金色的光从掌心涌出来，流进光门里。光门亮了。不是全部亮，而是一点一点地亮，从中间开始，向四周扩散。金色的光在门框上流动，像一条被解冻的河流。门开了。
他没有进去。他站在那里，看着光门，看了很久。然后他蹲下来，从布袋里掏出一样东西——一块灰色的碎片。不是他练功用的那颗，是老锺给他的那块最小的，指甲盖大小，表面有几道淡淡的银色纹路。他把碎片放在手心里，碎片在跳，和他的心跳合在一起。老钟的源纹是灰色的，他的心跳是慢的，弱的，像一盏快要灭了的灯。但他在跳。他还在跳。
陆崖把碎片贴在光门上。光门亮了一下，不是金色的，是灰色的。很淡，像一层薄薄的雾。门框上出现了一行字。不是刻上去的，是浮现出来的，像水面上泛起的涟漪。字是老钟的笔迹——歪歪扭扭的，像蚯蚓爬过的痕迹。陆崖认得。老锺写给他的地脉呼吸口诀，就是这种字。
「我上来过。到这里，上不去了。灰色源纹，开不了金门。我在这里坐了很久，想了很多。最后我下去了。不是放弃，是回去等。等一个有金色源纹的人。阿崖，如果你看到这行字，说明你上来了。说明我等到了。上去，别回头。」
陆崖的手在发抖。他把碎片从光门上拿下来，攥在手心里。碎片的银光很淡，但他能感觉到它在跳。老钟的心跳。三十年前，老锺从这里爬上来，坐在这道光门前，试了一次又一次，打不开。他的源纹是灰色的，最普通的颜色。他上不去了。他坐在黑暗中，写了这行字，然后爬回了矿区。在棚子里等了三十年。
陆崖把碎片塞进怀里，贴在胸口。和源心并排放着。源心在跳，咚咚，咚咚。碎片也在跳，咚，咚，慢很多。两颗石头的心跳叠在一起，像老人和年轻人手牵着手。他深吸了一口气，迈进了光门。
第五层。
光很亮。不是金色的，不是银色的，而是白色的，像雪，像云，像冬天早晨的第一缕阳光。他眯着眼睛，等眼睛适应了，才慢慢睁开。
第五层是一个银色的空间。不是房间，不是大厅，而是一片无边无际的银色平原。地面是银色的，像镜子，能照出他的倒影。天空也是银色的，像一面倒扣的镜子，也照出了他的倒影。他站在天地之间，前后左右都是自己。无数个自己，穿着灰蓝色的褂子，手里提着布袋，怀里揣着石头，站在银色的平原上，看着他。
