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时间在地下室里是另一种形状。没有白天，没有黑夜，只有那盏日光灯管，忽明忽暗。灯亮着，是白天。灯灭了，是黑夜。灯管坏了没人修，他连黑夜和白天的区别都没有了。他把灯管的闪烁次数刻在脑子里——亮四十七分钟，灭十三分钟，周而复始。他不知道这个周期对不对，也许是他记错了，也许灯管根本没有周期，只是随机地在亮与灭之间抽搐。但他需要一个参照，需要在混沌中抓住一根线头，把自己从这摊烂泥里拔出来。他需要知道自己撑了多久。
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腿上的伤已经不止是疼了，是烧。子弹从左小腿外侧穿进去，从内侧穿出来，没有伤到骨头，但肌肉被打穿了。苏景辰的人没有给他处理伤口，任它在潮湿闷热的地下室里发炎丶化脓丶溃烂。他能闻到那股气味，从裤腿底下渗上来，甜腻腻的，像烂熟的果子，混着消毒水和铁锈的气味。铁锈是铐着他手腕的那副手铐。手铐的质量不好，镀层脱落，露出底下暗灰色的金属，锈迹蹭在皮肤上，一圈红褐色的印子，痒，但不能挠。
他靠着墙，把那盏灯管的历史从头数了一遍。亮四十七分钟，灭十三分钟，一个周期一小时。数到第十七个周期的时候，他撑不住了，眼皮沉得像灌了铅，意识开始模糊。他咬了一下舌头，疼，清醒了几秒，又模糊。他咬得更重，血腥味在嘴里蔓延。他不能睡，睡了就不知道灯管亮了多少次丶灭了多少次丶那些看守什么时候换班丶那扇铁门什么时候会打开。他需要这些信息，他要活着出去。活着出去，就得知道那扇门什么时候开。
他数到了第三十个周期。
门开了。不是换班，是送饭的人。他认得他的脚步声——很轻，像怕惊动谁，但每一步都踩得很实，不是踌躇，是刻意压低了声响。阿鬼。他见过的，在苏景辰身后站着，光头，脖子上有纹身，从来不说一句话。他把一个不锈钢饭盒放在地上，打开盖子，里面是白粥和一碟咸菜。他蹲在那里，把筷子摆在饭盒旁边，摆得很整齐，筷尖朝着同一个方向。
秦墨看着他，他不看秦墨。目光落在那碗粥上，落在那些咸菜上，落在那双摆得整整齐齐的筷子上。他不看人，人也不看他。
「你的手在抖。」
阿鬼的手停了一下。筷子在饭盒边缘搁着，筷尾微微翘起，像一只受惊的昆虫的触角。他继续摆，把筷子往左挪了几毫米，又往右挪了几毫米。
「你也当过警察。」
阿鬼的手彻底停了。他蹲在那里，手指悬在饭盒上方，没有收回去，也没有继续往下放。空气从天花板上那根通风管道灌进来，带着潮湿的霉味和远处某条河流的水汽。
秦墨靠在墙上，看着他的背影。他看不到阿鬼的表情，只看到他的肩胛骨在T恤下面撑着，像两片合拢的翅膀。
「你的站姿，是训练出来的。不是因为当兵，是因为当过警察。警校出来的人，站着的时候重心在左脚，不是为了省力，是为了随时可以拔枪。」秦墨的声音很轻，像怕惊动什么，也像已经没什么力气再把声音放大。「你的左手手背那道疤，是刀伤。不是在街头打架留下的，是抓人的时候被对方划的。我见过这种疤，我自己手上也有一条。」
阿鬼慢慢站起来。他没有回头，把饭盒的盖子盖好，端起托盘。他的背影在日光灯的惨白光线下显得很僵，像一尊刚从模具里倒出来还没干透的石膏像。
「你说完了？」他的声音很低，低到几乎被灯管的嗡嗡声淹没。
「你还没回答我。」
阿鬼站在那里，端着托盘，不知道是走还是留。门外的走廊里有人在咳嗽，闷闷的，像隔着一堵很厚的墙。那声咳嗽像是某种暗号，也许是叫他出去。
「粥凉了。」他说。走了。
门关上了。锁舌落入门框，那声闷响锤在秦墨的耳膜上，一次，又一次。
秦墨靠在墙上，看着那碗粥。粥还冒着热气，白米粥，熬了很久，米粒都快化了。他端起碗，烫。他用筷子搅了搅，咸菜切成细丝，拌了麻油，很香。他吃了第一口，米粒在嘴里不用嚼就化了，混着咸菜的咸和麻油的香。他把整碗粥吃完了，把咸菜也吃完了，把碗底剩下的一口汤也喝完了。他把筷子摆回饭盒上，筷尖朝着门口的方向。阿鬼摆的时候是朝着左边的，他朝右。他不知道自己为什么要这样做，也许是想告诉他，我不是你，我们不一样。
他把饭盒放在地上，靠在墙上。灯管又灭了。
十三分钟。他等。灯管亮了，他数。
阿鬼当过警察。他怎么会成为苏景辰的人？被开除的？被收买的？还是走投无路？秦墨不知道。但他知道阿鬼的手在抖，不是因为怕，是因为在那间地下室里，在那盏忽明忽暗的日光灯下，在那个被铐在铁管上丶腿上有个洞丶发着高烧丶意识模糊丶连站起来都困难的人身上，看到了自己。他也曾经坐在桌子对面，拿着本子，问别人问题。现在他坐在这里，手上戴着铐，被人问，或者不问。没人问他问题，他们只问他「什么时候开口」。
他靠着墙，盯着那盏灯管。灯管又灭了。
数到第四十六个周期的时候，换班了。铁门打开，外面的光照进来，不是阳光，是走廊里的日光灯。两个人在门口交接，低声交谈了几句，脚步声一进一出。铁门开着，大约十秒。他听到外面的声音，有人在远处走动，有人在打电话，有风灌进来，带着青草和泥土的气味。那是外面的世界，他在里面。铁门关上了。他闭上眼睛，把那十秒的每一个细节刻在脑子里。
走廊的地砖是白色的，每三块有一条黑色的接缝。门口的墙上贴着一张纸，黄色的，边角翘起来，上面印着什么字，没看清。脚步声是两个人，一个穿皮鞋，一个穿运动鞋。穿皮鞋的走路重，地板砖被踩得嘎嘎响。穿运动鞋的几乎没有声音。阿鬼穿的是运动鞋。他记住了。
他靠着墙，把那十秒的每一个细节翻来覆去地重播。走廊丶地砖丶贴纸丶脚步声丶风的气味。他要把它们刻进骨头里，刻进那些锈迹斑斑的铐环里，刻进那道从灯管熄灭到亮起丶再从亮起到熄灭的漫长的丶没有尽头的循环里。灯管灭了。他在黑暗里睁着眼睛。那道铁门在下一个四十七分钟之后还会打开。他等着。
